Te veo

 

                                           

 

Una única frase con tu letra

en una etiqueta amarilla, mínima,

pegada en el marco de la pantalla

de la PC, como un recordatorio:

“                                              Amo el verde y este cielo de Córdoba.     

 

¿A quién? ¿A vos mismo o al que al leer

quizás te descubriera? Más allá,

la ventana por la que habrás mirado     

el cielo en un momento quieto, mientras

te iba comiendo el tiempo y vos rodabas

 

hacia adentro, justo cuando veías

hacia afuera. Y en tal encrucijada,

tu complejo corazón enhebró

un hilo de certeza en la oración,

nítida, como esa ventana abierta.

 

 

 

 

 

 

 

El pan

 

Ácido

el olor de la levadura

-sube como el de un río y sus raíces.

Blanca

la harina en su corona quieta

-no suscita imagen de lo inmóvil.

Comba

la luz que viene desde el techo

y denso el vino

que pruebo, antes de empezar

a variar el estado de las cosas,

con esa fe que no se sabe

siquiera que se tiene

en pausas, en sonidos

en pulsos leves de la vida:

un gato se desliza hacia la sombra

husmeando algo;

por la pared, en fila, las hormigas;

cae una piña con su ruido seco;

crujen los muebles;

rezonga el fuego;

entre los hijos giran somnolientas

las estrellas, la luna, los planetas.

Se cuece el pan.

 

Crisis de la representación heroica

                                        

                                        Mi sombra clara, mi guerrera

a la espalda, la que no pesa,

hoy por sobre mí ha saltado,

pariéndose a sí misma oscura,

y con la gracia de una pluma

que cae, me enfrentó diciéndome

que ya era hora de que viera

la veta turbia de las cosas.

 

Y sin abandonar sus mañas

de certezas, enmudeció.

Cierto y no cierto, respondí.

Un poco y un poco, querida

y ahora más querida sombra

que vacila cuando vacilo:

¿no sentiste mi sacudón de hombros,

el envión hacia adelante?

 

Lo nítido nos acalambra

un poco, pero el hecho es

lo que va haciéndose. Los nombres,

el orden y las dimensiones

son nuestro arco y nuestro escudo,

pero no sirven. Para mí

también es hora de sentir

cómo nos va envolviendo el viento. 

 

Plegaria

 

                Justo ahora una cierta inclinación

                de la luz de la mañana. Justo yo,

                ahora, y esa sombra al lado y la sombra

                del humo tan tenue y también tan tenue

                la ceniza del cigarrillo al trasluz,

                casi flotando, y aun así cayendo

                despacito sobre el césped: justo ahora,

                cuando todo iba a decir algo, se suelta,

                porque quizás no haya nada que pedir.

 

Los siete numero de Versiones- años 2023 y 2024

La publicación virtual que editamos con Pablo González Padilla. Puede accederse a cada número a través de los links que aparecen abajo de las fotos de tapas.

                  

Versiones n°1                                                        Versiones N° 2

Versiones N° 3

Versiones N° 4   

 

 

                                         

Versiones N° 5

Versiones N° 6

Versiones N° 7

El ojo de la aguja

 

                                                        Yo pasé por el ojo de una aguja

                                                        y fue difícil. Miro para atrás,

                                                        veo la pendiente que escalé y

                                                        la aguja clavada allí, en lo alto.

                                                        No es solo que yo me deformé, sino

                                                        que el paisaje se tuvo que astillar.

                                                        Todo. Todo es ahora otra cosa

                                                        que no reconozco, sin huellas nuestras,

                                                        de eso que arma el ojo por amor.

                                                        Más adelante, quien sabe, quizás

                                                        entre pinos rojos y piedras negras

                                                        el camino pase por otra aguja.

Oeste

                                                         

            Quien mire para allá

            verá las montañas. Azules,

            diríamos por cierto hábito 

            de lo lejos. Pero detrás el sol

            las hace de otro color indefinible.

 

            Nos imaginamos por el camino

            hacia las Altas Cumbres casi siempre

            un miércoles lleno de obligaciones,

            al filo pulido de la ciudad,

            hasta que nos traga un acceso al centro.

 

            El arroyo y sus sombras

            de truchas bajo la piedra nos viene

            el sábado, tendidos sobre el pasto

            de la casa con los ojos cerrados.

            Promesa de algún día.

 

            Mientras en las laderas

            de los cerros se agitan los penachos

            pálidos de las cortaderas.

Morituri

 

                                        Los que vamos a morir, en octubre

                                        planeamos vacaciones de verano,

                                        buscamos destinos, ofertas, precios,

                                        calculamos el monto de las cuotas

                                        a pagar más adelante, y así

                                        empezamos a gozar nuestros diez

                                        días futuros con el cuerpo al sol.

                                        no está ni bien ni mal: nos arreglamos.

 

                                        Una tarde de esas, caminando

                                        por un sendero que quizás nunca

                                        más se vuelva a transitar, cansados

                                        de no hacer nada más que conocer

                                        lugares de belleza prestigiada,

                                        nos sorprende un ángulo de las cosas

                                        o un tono de la tarde, un silencio

                                        tan breve que la foto no captará.

 

                                        Después, quién sabe, comentado a solas

                                        con mi alma que suele acodarse en

                                        la ventana cuando comienza el día,

                                        recordaré, y nos parecerán

                                        doradas las pieles, inmóvil la ola,

                                        a punto de decir algo los juncos.

                                        “Valió la pena viajar tantas horas

                                        con los chicos”, le diré. Y ella: “claro”.

Pequeño enjambre coordinado

 

                    La minúscula flor de la lavanda

                    se sostiene erguida a pesar

                    del aire inmóvil, frío.

 

                    Alrededor, cinco abejas, hilando

                    un movimiento en filigrana

                    que la ata a la luz.

 

                    También nosotros dejamos de usar

                    toda palabra: mudos hemos

                    llegado a ser, sin querer,

 

                    sin comprender ni imaginar. Instinto

                    puro que hace del polen tenue

                    del presente una danza.            

Los niños, la guerra, vos

 

 

        Decían algo hermoso y vos no escuchabas.

        Gran producción de levedad y blancura

        en el sueño, casi despertando. Te alcanza

        para un par de horas, después no resiste

        siquiera gravedad mínima, conforme

        otras voces con miedo sí se hacen oír.

 

        En la húmeda madriguera que pecho

        adentro va cavando, el animal

        que te roe les dará mil y una vueltas

        y crece el riesgo, querida, de quedarte

        girando en esas cavernas sin amor.

        Talvez, lo que el sueño te indicaba fuera

        que lo inaudible es la inocencia y aunque no

        sepas qué hacer con eso, igual clama.

 

 

Los tres primeros números de Versiones, publicación virtual a cargo de Pablo González Padilla y de mí

 

La idea de un publicación sobre artes visuales y literatura, en particular, poesía, nació de las ganas, enteras ganas, de reunir creadores de Córdoba, difundir su obra y trabajar en un objeto bello: la edición. Maduró en una sola charla amistosa con Pablo González Padilla, él mismo un dibujante exquisito, que a la vez reflexiona sobre su propia práctica. Entiéndase bien: reflexiona sobre ella como una continuidad de su propia experiencia vital, por lo tanto una experiencia abierta y de la que no deja de aprender, por decirlo de alguna manera. Pablo es creador, innovador genuino cuando piensa. Agudo, crítico y autocrítico. Claro: tiene un sentido del humor increíble. Es, por lo tanto, alguien que entusiasma.

En fin: estamos contentos con lo hasta ahora logrado. Valió la pena por el solo hecho de estar haciéndolo y creemos que, sobre todo gracias a los colaboradores que también se prestaron al juego,  algo interesante y valioso hay en estos tres números como para compartirlo y seguir adelante. Invitados, entonces, a ver y a leer.

  https://issuu.com/elisamolina47/docs/versiones_n_1

 

    https://issuu.com/elisamolina47/docs/versiones_-_n_2_-_en_di_logos.pptx 

 

     https://issuu.com/elisamolina47/docs/versiones_-_n_3_-.pptx

Éxodo, 20

Nunca creí en santos protectores.

Como perra sedienta mi raquítica

fe orillaba el rumor de lo que cambia

sin comprender nada, conjeturando

un poco conforme el deseo

y, por eso, se han de haber reído

en cascada las varillas de juncos

y otras yerbas más humildes que yo.

 

 

                                ***

 

Gracias habría que dar por no poder

fijar las cosas, halo indefinible

que se escapa de todo lo que (no)

tengo, cuando la luz en la mañana

o envuelta en una racha de luna

escucho sin mí el nítido gorjeo:

¿Qué dicen mis tres pájaros cantores?

Nada. Una música que va siendo.

 

                               ***

 

No te harás imagen de lo que esté

arriba, en el cielo, ni en la tierra

ni en las aguas debajo de la tierra,

porque es simplemente falso.

Arremánguese el poeta y dedíquese

a escribir en serio y no desde sí

que al final aburre: se le adivina

el cálculo, verso de roca gris.

 

Espejos

 

Esos trazos inquietos y más claros

que sobre la base gris de la roca

se reflejan no son la partitura

de una música secreta; es luz

accidental en el agua que corre.

 

Aun así, y no ignorando esto

ni que el mundo se agrieta en todos lados,

es tan perfecto el ritmo, el movimiento

que demoro un buen tiempo en convencerme:

el paisaje no sabe escribir nada.

 

A más de diez kilómetros se extienden,

por el flanco de un cerro forestado

y antiguo como el tiempo, los incendios.

Habrán sido intencionales o quizás

por el calor extremo. No se sabe.

 

Aquí, viejos árboles en silencio.

No miran desde lo alto, no son

una conciencia que nos juzgue sino

gracia, inocencia y vida… que basta:

No saben escribir, y qué elocuencia.