Cuando a tu corazón le habla esa voz
de sílabas átonas como gotas
de nada, qué manera de perforarse
de gris las macetas, el follaje
y tu figura. Te veo mirar
en torno, buscando algo: no hay
parece. El perro es puro perro que hace
pozos en el pasto. En lo muy alto
vuela un halcón en círculos y chilla.
Las casas de la cuadra han atrapado
a los vecinos que dicen buen día
y en cada rincón del aire hay una
parte tuya que ya no está, se ha ido.
Cuando el mundo se hace así de raro, es
la muerte. Por lo tanto, te conviene
no oír, darte vuelta, sacudir
como un león la cabeza y rugir,
por el gusto nomás de dar la contra.
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