Te veo

 

“Amo el verde y este cielo de Córdoba”

Una frase trivial si se la arranca del todo.

El todo empieza por el papelito,

una pequeña etiqueta amarilla,

pegada en el marco de la pantalla

de la PC, como un recordatorio.

 

¿A quién? A vos mismo o al que la viera,

quizás. En un segundo plano, el marco

de la ventana a través de la cual

habrás mirado el cielo en un momento

quieto y sin que lo advirtieras habrá

pasado el tiempo, y vos te habrás ido

 

un poco para adentro justo cuando

mirabas fuera, y entonces imágenes

de lo verde quizás se sucedieran…

Y tu complejo corazón optó

por escribir una oración sencilla

y clara como esa ventana abierta.

El pan

 

Ácido

el olor de la levadura

-sube como el de un río y sus raíces.

Blanca

la harina en su corona quieta

-no suscita imagen de lo inmóvil.

Comba

la luz que viene desde el techo

y denso el vino

que pruebo, antes de empezar

a variar el estado de las cosas,

con esa fe que no se sabe

siquiera que se tiene

en pausas, en sonidos

en pulsos leves de la vida:

un gato se desliza hacia la sombra

husmeando algo;

por la pared, en fila, las hormigas;

cae una piña con su ruido seco;

crujen los muebles;

rezonga el fuego;

entre los hijos giran somnolientas

las estrellas, la luna, los planetas.

Se cuece el pan.

 

Crisis de la representación heroica

                                        

                                        Mi sombra clara, mi guerrera

a la espalda, la que no pesa,

hoy por sobre mí ha saltado,

pariéndose a sí misma oscura,

y con la gracia de una pluma

que cae, me enfrentó diciéndome

que ya era hora de que viera

la veta turbia de las cosas.

 

Y sin abandonar sus mañas

de certezas, enmudeció.

Cierto y no cierto, respondí.

Un poco y un poco, querida

y ahora más querida sombra

que vacila cuando vacilo:

¿no sentiste mi sacudón de hombros,

el envión hacia adelante?

 

Lo nítido nos acalambra

un poco, pero el hecho es

lo que va haciéndose. Los nombres,

el orden y las dimensiones

son nuestro arco y nuestro escudo,

pero no sirven. Para mí

también es hora de sentir

cómo nos va envolviendo el viento. 

 

Plegaria

 

                Justo ahora una cierta inclinación

                de la luz de la mañana. Justo yo,

                ahora, y esa sombra al lado y la sombra

                del humo tan tenue y también tan tenue

                la ceniza del cigarrillo al trasluz,

                casi flotando, y aun así cayendo

                despacito sobre el césped: justo ahora,

                cuando todo iba a decir algo, se suelta,

                porque quizás no haya nada que pedir.

 

Los siete numero de Versiones- años 2023 y 2024

La publicación virtual que editamos con Pablo González Padilla. Puede accederse a cada número a través de los links que aparecen abajo de las fotos de tapas.

                  

Versiones n°1                                                        Versiones N° 2

Versiones N° 3

Versiones N° 4   

 

 

                                         

Versiones N° 5

Versiones N° 6

Versiones N° 7

El ojo de la aguja

 

                                                        Yo pasé por el ojo de una aguja

                                                        y fue difícil. Miro para atrás,

                                                        veo la pendiente que escalé y

                                                        la aguja clavada allí, en lo alto.

                                                        No es solo que yo me deformé, sino

                                                        que el paisaje se tuvo que astillar.

                                                        Todo. Todo es ahora otra cosa

                                                        que no reconozco, sin huellas nuestras,

                                                        de eso que arma el ojo por amor.

                                                        Más adelante, quien sabe, quizás

                                                        entre pinos rojos y piedras negras

                                                        el camino pase por otra aguja.

Oeste

                                                         

            Quien mire para allá

            verá las montañas. Azules,

            diríamos por cierto hábito 

            de lo lejos. Pero detrás el sol

            las hace de otro color indefinible.

 

            Nos imaginamos por el camino

            hacia las Altas Cumbres casi siempre

            un miércoles lleno de obligaciones,

            al filo pulido de la ciudad,

            hasta que nos traga un acceso al centro.

 

            El arroyo y sus sombras

            de truchas bajo la piedra nos viene

            el sábado, tendidos sobre el pasto

            de la casa con los ojos cerrados.

            Promesa de algún día.

 

            Mientras en las laderas

            de los cerros se agitan los penachos

            pálidos de las cortaderas.