Crisis de la representación heroica

                                        

                                        Mi sombra clara, mi guerrera

a la espalda, la que no pesa,

hoy por sobre mí ha saltado,

pariéndose a sí misma oscura,

y con la gracia de una pluma

que cae, me enfrentó diciéndome

que ya era hora de que viera

la veta turbia de las cosas.

 

Y sin abandonar sus mañas

de certezas, enmudeció.

Cierto y no cierto, respondí.

Un poco y un poco, querida

y ahora más querida sombra

que vacila cuando vacilo:

¿no sentiste mi sacudón de hombros,

el envión hacia adelante?

 

Lo nítido nos acalambra

un poco, pero el hecho es

lo que va haciéndose. Los nombres,

el orden y las dimensiones

son nuestro arco y nuestro escudo,

pero no sirven. Para mí

también es hora de sentir

cómo nos va envolviendo el viento. 

 

Plegaria

 

                Justo ahora una cierta inclinación

                de la luz de la mañana. Justo yo,

                ahora, y esa sombra al lado y la sombra

                del humo tan tenue y también tan tenue

                la ceniza del cigarrillo al trasluz,

                casi flotando, y aun así cayendo

                despacito sobre el césped: justo ahora,

                cuando todo iba a decir algo, se suelta,

                porque quizás no haya nada que pedir.

 

Los siete numero de Versiones- años 2023 y 2024

La publicación virtual que editamos con Pablo González Padilla. Puede accederse a cada número a través de los links que aparecen abajo de las fotos de tapas.

                  

Versiones n°1                                                        Versiones N° 2

Versiones N° 3

Versiones N° 4   

 

 

                                         

Versiones N° 5

Versiones N° 6

Versiones N° 7

El ojo de la aguja

 

                                                        Yo pasé por el ojo de una aguja

                                                        y fue difícil. Miro para atrás,

                                                        veo la pendiente que escalé y

                                                        la aguja clavada allí, en lo alto.

                                                        No es solo que yo me deformé, sino

                                                        que el paisaje se tuvo que astillar.

                                                        Todo. Todo es ahora otra cosa

                                                        que no reconozco, sin huellas nuestras,

                                                        de eso que arma el ojo por amor.

                                                        Más adelante, quien sabe, quizás

                                                        entre pinos rojos y piedras negras

                                                        el camino pase por otra aguja.