viernes, 7 de junio de 2019

Murmullos en el cuarto






La tormenta siempre viene desde el sur,
pero en esta habitación el aire viene
de un ventilador de techo. Así y todo,
huelo o me imagino el olor de la tierra
húmeda. Todavía la memoria
del sonido de las primeras ráfagas
cuando peinan las ramas los árboles,
la menta de la frescura. Alguien dice
en la penumbra de la pieza que pronto
cederá el calor, que se ve amenazante
el horizonte y yo recuerdo el derrotero
en círculos de las nubes, tan ajenas
a nuestras metáforas ingenuas. Qué
no daría por que me mojara el agua.

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