Mirá

“Mirá” -me dijiste en el sueño-

y por supuesto no recuerdo

qué apuntabas en el paisaje.

Firme aún el lazo entre aquí

y allá, te agradecí despertando:

“Siempre atento conmigo, muerto.

No sé bien quién sos ni por qué,

como abeja desorientada,

zumbás en este encierro mío.

¿Será -ahora que lo pienso

y la mañana es una ola

mansa de luz que se aproxima-

que quisiera dejarte ir:

vos a libar tus raras flores

y yo las mías de este mundo?”