Pequeño enjambre coordinado

 

                    La minúscula flor de la lavanda

                    se sostiene erguida a pesar

                    del aire inmóvil, frío.

 

                    Alrededor, cinco abejas, hilando

                    un movimiento en filigrana

                    que la ata a la luz.

 

                    También nosotros dejamos de usar

                    toda palabra: mudos hemos

                    llegado a ser, sin querer,

 

                    sin comprender ni imaginar. Instinto

                    puro que hace del polen tenue

                    del presente una danza.            

Los niños, la guerra, vos

 

 

        Decían algo hermoso y vos no escuchabas.

        Gran producción de levedad y blancura

        en el sueño, casi despertando. Te alcanza

        para un par de horas, después no resiste

        siquiera gravedad mínima, conforme

        otras voces con miedo sí se hacen oír.

 

        En la húmeda madriguera que pecho

        adentro va cavando, el animal

        que te roe les dará mil y una vueltas

        y crece el riesgo, querida, de quedarte

        girando en esas cavernas sin amor.

        Talvez, lo que el sueño te indicaba fuera

        que lo inaudible es la inocencia y aunque no

        sepas qué hacer con eso, igual clama.