Poemas de Jorge Curinao

"El día y la noche" Rufino Tamayo

En ocasiones, la poesía arrastra consigo (¿sin querer? ¿adrede?) sesgos de la exterioridad que rodea a su autor: un clima, una manera de fluir el tiempo, cierta coloración, un rumor de fondo. Podría más sencillamente decir que en la poesía está el paisaje, pero difícilmente entenderíamos que con “paisaje” hago referencia a la anterior enumeración, que por cierto queda corta y es apenas aproximada para caracterizar un aspecto de la producción de Jorge Curinao (Santa Cruz, 1979).

Ayuda saber que vive en Río Gallegos y que su primer libro se llama Sabanas de viento (2006). En los siguientes Plegarias del humo (2009), Cactus (2010), Nadando (2012) y Otros animales (2014), la referencia inmediata al espacio desolado y sus contingencias frías desaparece de los títulos, pero asoma en muchos de los poemas, incluso en la buscada desnudez de los más breves.

Transcribo una pequeña muestra de su producción extraída de los dos últimos libros. Se puede leer más en su blog La chispa adecuada (http://jorgecurinao.blogspot.com.ar/ ) . Justo de allí elijo este post, una viñeta del primero de marzo de este año, como para dar un marco:

"Barrio Bicentenario a las once de la mañana: calle trece al fondo, pasando la iglesia y el descampado, al gaucho se le fue un caballo, faltan diez bolsas de cemento y siete de cal, el último viento tiró abajo el galponcito de don Manuel, los perros que ya ni ladran de tanto estar solos, las canciones de Giménez Agüero iluminando las calles de mi pueblo."

(de Nadando)

En tu honor

enciendo velitas de alquitrán.

Del tiempo que vivimos

solo quedan estas sombras

                ***

Afuera llueve

es una metáfora

de nunca acabar.

                ***

Soy un mudo

que habla con desconocidos.

¿Y si el alma fuera este insomnio?

                ***

(de Otros animales)

X

Aquel que no encontró consuelo a la orilla del mar y no

reclama fe ni esperanza, sabe que la carne es triste. Que no

hay que hablar con extraños.

XIII

Se aprende, en el pueblito, a caminar despacio. Se aprende

a hablar con las estrellas, con los muertos. Escucha, cierra los

ojos. Es la piedra que puse entre tus manos.

Viaje

Por alguna hebra del tiempo ausente/

presente, se desplaza su figura

-magra, leve- hacia una vaga costa

para ver salir la luna. (Después,

guardará un caracol en su morral,

porque es fama que no los hay tan blancos

en ninguna otra playa conocida.)

Tal es la sola meta de su viaje.

Una última puerta

La gata gris se duerme en su rincón.

Una última luz se apaga y se cierra

una última puerta y yo me disgrego

en el motor que oigo en la calle lejos,

en el crujir de ramas cuando pasa

una comadreja y en el telón

del silencio. No duermo: mi oración

va sin palabras y consiste en esto.

Cormorán

Ahora me acuerdo que ayer creí

comprender cabalmente lo que había

pasado. Quizás fue casualidad:

como un cormorán de instinto certero

empalmé la corriente por el ángulo

que veloz desciende al centro… ¿de qué

que comprendí el día de ayer? No sé.

Siempre retengo el cómo, nunca el pez.

POEMAS DE PABLO SEGUÍ

Varios libros publicados tiene mi amigo: Los nombres de la amada  (Alción, 1999), Claves y armaduras (Foja Cero 2005), Naturaleza muerta (Ediciones Del Copista, 2011). También edita actualmente su Blog Crocante de seco y antes Por el jornal, El baketila, La lección de piano, todos nutridos de su propia poesía. Además, Anotaciones- Tamarit (prosa) y Traduciendo franchutes (traducciones del francés…como su nombre lo indica).

De los dos primeros blogs mencionados he seleccionado poemas del 2016, sin pedir permiso.

LLueve

Ahora llueve, como
en tantos otros versos
que se han escrito. Ahora
que soy mero cadáver,
incluso menos, siguen
girando las estrellas
y vos te preguntás
por mi rostro, y no hay nada
que nos acerque tanto
en la noche común. 

Para variar

Libros sobre la mesa,
apilados: tu vida
se reduce a esos versos
que rígido leés,
recalcitrante autómata
de una recitación
que ya no te estremece,
desde que abrís los ojos
hasta que te dormís
y te absuelve la nada:
ocioso, obsesionado,
débil, escurridizo. 

Con las mejores intenciones

"¡Todo era amor... amor!"
(Oliverio Girondo) 

Dos mundos colindantes,
que te decía: en eso
nos hemos convertido.
Ya no sale saber
qué siente el otro tal
como se muestra: tristes,
envilecidos. Caiga
sobre nosotros una
niebla azul, construyamos
una clemente sombra
que cubra este dolor. 

Canción sin palabras

a Cecilia 

Tu corazón, dolido
y vacilante, ayer,
cantaba sobre espectros
recurrentes, oscuros.
(Aún no encuentro cómo  acompañarlo). Canta
siempre tu corazón
--solito, desgarrado--,
por momentos olvida. 

Yo lo escucho. Cantá

Diario de una calavera a la intemperie

La versión de Alberto Silva y Masaretu Ito de los diarios de viaje de Bashô (Fondo de Cultura Económica, Bs. As., 2015),  tiene momentos como estos:

"Otro dìa vagaba solo, hasta que llegué a lo más recóndito de Yoshino. Sus montañas son muy profundas. Ese día se veían nubes blancas, amontonadas en las cubres. El valle estaba lleno de una lluvia brumosa. Apenas conseguía divisar algunas cabañas de leñadores, diminutas, dispersas. Sonidos de hacha en la ladera oeste replicaban su eco por la cuesta este. Las campanas de los templos resonaban con fuerza en el fondo de mi corazón (... ) Esa noche descansé en la hospedería de un templo:

Lavanderas que baten los paños
déjame oírlas,
esposa del templo

(...) Cansado de dormir con almohada de hierbas, en plena penumbra me fui a la playa. Era antes del alba:

Amanece
un pez blanco
una pulgada de blancura

(...) En Minakuchi encontré a un amigo al que no veía desde hacía veinte años:

Entre nuestras
dos vidas han vivido
estas flores de cerezo"

Fragmentos de una serie...

VIII

Debe ser que hace mucho le extirparon

el cuerpo y le implantaron sobre todo

pajaritos en el jardín y ritmos

eléctricos de hoja amarrada tanto

a su vara como al viento y así

sueña con insondables lombrices

bajo una tierra, que de tener pies

sería una tierra usual y cercana.